"Seja Gentil" (Charles Bukowski)

nos pedem sempre

para entender o ponto de vista

da outra pessoa

não importando o quão

fora de época

tolo ou

deplorável.

alguém recebe o pedido

para ver

seu erro crasso

suas vidas desperdiçadas

com

benevolência,

especialmente se eles são

idosos.

mas a idade é a totalidade

de nossa praxis

eles envelheceram

mal

porque viveram

fora de foco

eles se recusam

a ver.

não é culpa deles?

de quem?

minha?

me pedem para esconder

minha opinião

deles

por medo

do medo deles

idade não é crime

mas a vergonha

de uma deliberada

vida

desperdiçada

entre tantas

deliberadamente

desperdiçadas

vidas

é

Be Kind

we are always asked

to understand the other person's

viewpoint

no matter how

outdated

foolish or

obnoxious.

one is asked

to view

their total error

their life-waste

with

kindliness,

especially if they are

aged.

but age is the total of

our doing.

they have aged

badly

because they have

lived

out of focus,

they have refused to

see.

not their fault?

whose fault?

mine?

I am asked to hide

my viewpoint

from them

for fear of their

fear.

age is no crime

but the shame

of a deliberately

wasted

life

among so many

deliberately

wasted

lives

is.

O galeão holandês, a cidade e o mar

O galeão da empresa holandesa Vanord 

é recebido com festa pelos nativos da Ponta Negra 

O mar ameaçador subia sem controle

em golpes de ondas sobre a costa indefesa

A embarcação europeia recém-chegada 

traz a boa nova:

será abrasado e controlado

O mar será acalmado de vez

com a areia da própria praia:

cavando de um lado

o que faz falta do outro

(Os galeões vão para as guerras

tem 4 mastros

transportam grandes cargas

As caravelas são menores e rápidas)

Alta noite, os natalenses dormem

O galeão enche os porões de areia 

Terríveis máquinas dragam o leito macio

da praia indefesa e ancestral

 

"A Ponta Negra engordada e reformada

será o início de uma nova vida"

Bradam os líderes locais

"Natal será a nova Amsterdã"

"Calem os pessimistas"

"Calem os filhos de Câmara Cascudo"

 

A nau holandesa esconderia segredos?

Seriam apenas bons forasteiros

dispostos a nos ajudar?

Em 1942, os Norte-americanos aqui estiveram

deixaram uma bela Parnamirim field

alguns filhos, memórias da guerra e se foram

 

O mar, o mar

O mar crescia e assustava

mas era a cidade que avançava sem parar 

Agora será diferente 

Vai dar certo!

Da praia renascida

surgirá uma nova cidade praiana

de onde jorraram camarões e castanhas

do alto dos arranha-céus

Será a mais bela vista do Morro do Careca

cada vez mais careca

 

Os marinheiros holandeses observam:

"Como os nativos ainda caem nessa

depois de quinhentos anos?"

 

O mar vai subindo por todo canto

As cidades avançam por todos os lados

Os holandeses continuaram a vender 

soluções espelhadas a la carte

para contradições escondidas

debaixo das areias da Ponta Negra

"Então você quer ser um escritor" (Charles Bukowski)

Então você quer ser um escritor

Se isso não é um trovão que atravessa você

apesar de tudo e qualquer coisa,

não faça isso

A não ser que isso tenha sido

perguntado pelo seu coração, mente e boca

e seus intestinos,

não faça isso

Se você ficar sentado

horas a fio olhando a tela do computador

ou curvado sobre a máquina de escrever

pescando palavras,

não faça isso

Se você quer fazer isso por dinheiro

 

ou fama,

não faça isso

Se você fizer porque quer

mulheres na sua cama,

não faça isso

Se você sentar 

para reescrever de novo e novamente,

não faça isso

Se é um trabalho árduo pensar em fazer,

não faça isso

Se você quer escrever 

como outra pessoa,

esqueça

Se você tem de esperar o rugido 

dentro de você

espere pacientemente

Se isso não rugir em seu ser,

não faça isso

Se você tiver de ler isso para sua esposa

ou sua namorada ou namorado

ou seus pais ou quem quer que seja,

você não esta pronto

Não seja como tantos outros escritores

Não seja como as milhares de pessoas 

que se auto denominam escritores

Não seja chato, pé no saco

pretencioso

Não se consuma em sua auto-estima

Livrarias de todo o mundo 

bocejam

dormem

com escritores assim

não seja mais um,

não faça isso

A não ser que isso venha da sua alma 

como um foguete

A não ser que isso

possa levar você a loucura

ou a matar ou morrer,

não faça isso

A não ser que um sol dentro de você 

queime seus intestinos,

não faça isso

No tempo certo

e se você for escolhido

isso se fará por si mesmo

e continuará a fazê-lo

até que você morra ou isso morra em você

Não existe outra maneira

Nem nunca existiu

So You Want To Be A Writer

if it doesn't come bursting out of you

in spite of everything,

don't do it.

unless it comes unasked out of your

heart and your mind and your mouth

and your gut,

don't do it.

if you have to sit for hours

staring at your computer screen

or hunched over your

typewriter

searching for words,

don't do it.

if you're doing it for money or

fame,

don't do it.

if you're doing it because you want

women in your bed,

don't do it.

if you have to sit there and

rewrite it again and again,

don't do it.

if it's hard work just thinking about doing it,

don't do it.

if you're trying to write like somebody

else,

forget about it.

if you have to wait for it to roar out of

you,

then wait patiently.

if it never does roar out of you,

do something else.

if you first have to read it to your wife

or your girlfriend or your boyfriend

or your parents or to anybody at all,

you're not ready.

don't be like so many writers,

don't be like so many thousands of

people who call themselves writers,

don't be dull and boring and

pretentious, don't be consumed with self-

love.

the libraries of the world have

yawned themselves to

sleep

over your kind.

don't add to that.

don't do it.

unless it comes out of

your soul like a rocket,

unless being still would

drive you to madness or

suicide or murder,

don't do it.

unless the sun inside you is

burning your gut,

don't do it.

when it is truly time,

and if you have been chosen,

it will do it by

itself and it will keep on doing it

until you die or it dies in you.

there is no other way.

and there never was.

What a hell of a journey

I came really close that time:

California was my hands...

92 Nobel prize winners!

Maybe I can snag one

bring it home

Imagine my dad

finally bursting with pride

not over some small dreams

No! That was big

That was Berkeley, San Francisco

where I’d wipe away

every trace of dirt

every misstep

But then I blew it

Not even close I got to a PhD degree

Back to Brazil my holy land

back to the history of my home

After a couple months in the south 

I returned the right way to California

but to a world alive in it

to work with so many cultures

stories about the true California 

finally in my hands

What a hell of a journey

MIT, Harvard, UC

became faded old dreams

My reality became somewhere else:

Egypt, Austria, France, Bolivia

United States, Uruguay, Argentina...

Peru in the Sacred Valley 

where I learnt

to accept life as a gift

Yet, here I am

loving what I love

thinking

researching

lecturing

biking

dancing

organizing

dreaming of a better world

just because I want to

Am I zen?

I’ve always been a bit different

I went to grab some bread from the bakery

three guys jumped on me

took my money and clothes

I came back home in my underwear

I was just 10

They tried to take hope from me

They tried to steal my dignity

snatched away my great vision 

What a hell of a journey

I’m here

loving to read the poets

letting my soul flow down 

rivers of images and sounds

I will do it all again

Dear Nietzsche

Are you listening to me?

I’ll do it again and again

I’ll live this forever

That’s my journey

not better that I am

impossible to be less

Just my love

pulsing like a little bird

craving to fly again

Natal

O afeto que sinto

nessa latitude e longitude próximas

da linha do Ecuador é 

o mesmo que aquele 

que alguem desfruta alhures

de si mesmo e desfaz a dor do mundo

como desfaço-me da necessidade

e desfruto do desfuturo que chega

Uma bicicleta cruza uma rua em uma ilha do caribe

Em Natal, distante apenas 4 horas de avião de Dakar, Senegal

desfruto-me da natureza envolto em sol 

(o mar na janela não se cansa)

Do futuro

Se diz por ai que a internet

foi inventada na gringa

No caso de uma guerra global

as comunicaçãos seguiriam

Como a guerra não foi declarada

segue escondida nas periferias

As comunicações continuam

As pessoas vivem escondidas

Correndo e temendo

uma granada, uma explosão na cabeça

Entrincheiras na frente das telas

em busca de uma mensagem

decodificada e protegida 

de qualquer virus ou ameaça

como se na guerra vivessemos

com corpos tombados na estrada

enquanto jogamos simulações

parecidas demais com aquela vida

quando conversavamos com os vizinhos

antes das redes sociais

antes da mudança do clima

quando respiravamos sem ventiladores

Talvez tudo isso seja uma preparação

para quando o futuro chegar

Talvez seja tudo simulado

para quem e quando

para onde e como 

o futuro chegar

Uma dia a gente desperta do meme

do game, do mico dos algoritmos

para rodar nossos códigos 

nas máquinas da liberdade

a partir das infinitas possibilidades

dos hipertextos compartilhados

nas conversas dos compadres e comadres

muito bem informadas

Quem precisa de nomes?

Era uma rua sem nome

de uma cidade sem nome 

de um país como tantos outros

com cidades e ruas sem nome

Mas aquela rua que via da janela

era de um grupo de gatos elegantes

De uma elegância sem igual 

Até o transformador no poste ronronava

Tratados por uma mulher sem nome

eram como infinitos pousados no agora

onde o amanhã não tem cheiro 

Os gatos existem no presente

Gatos de rua então são livres

na felicidade indefinível

entre a presença e a liberdade

Quem precisa de nomes?

Show me the bones

Is it all about language?

Do you want to see the bones, or not?

Or, it´s better to comb your hair

remove dead skin cells with a sponge...

Oh! Lord show us how to give amusement 

to our hearts along with 

giving the coins to the Romans

without frightening our hearts to death

Nothing is going to hurt you, baby

once you know your right place

Nothing is going to hurt you, baby

once you know your right place

Nothing is going to hurt you, baby

once you know your right place

Nothing is going to hurt you, baby

once you know your right place

We do not want to see the bones

Bury them before showing us

how things work deeply

But if the poet connects the dots

that causes pain under the skin

it also comes with the craft

to connect God's gifts to sprout

again, and again, and again

the beauty of truth

Vida Eterna

Essa mão no lado esquerdo do peito

vibra de uma pequena batucada

Os pés do passista deslizam na calçada

Se esta é a vida eterna

com passos ligeiros

encaro meu destino de astronauta

Se esta é a vida eterna

Minha condição limitada de ego

deve ser passageira de algo maior

Nasci brasileiro

falo portugûes brasileiro

andava pelo mundo quando me perdi

Reencontrei-me nos jardins do Cairo

Se esta é a vida eterna

a missão me foi dada

Explorarei os meandros dessa mestiçagem

desta interdiciplinalidade ontológica

que me respira, vive e pensa

a partir destes territórios do novo mundo

Aceito o eterno objetivo de conhecer

as mil e uma combinações do viver

seja lá o que isso for dessa vez

Não me interessa a próxima 

nem tão pouco a passada

Se essa é a vida eterna

estou escalado e entro no jogo

Nas cidades, esbarro em configurações 

miriades do que eu poderia ser e não sou

Respiro a plenos pulmões a vida dada

Irei até a última porta até última estrada

levando essa exclamação

louvando a glória mesma

de ser infima 

criatura criativa do universo

Res extensa e cogitans unidas 

pelo planeta que me abraça

Se o conhecer dessa vida

deriva de infinitos

sou infinitamente diverso e limitado

objeto, contexto e design 

habitado pelo desejo do universo:

sou da vida eterna

Zeit, Zeit, Zeit

Zeit, zeit, zeit

Auf kurze sicht, zeit

es ist sehr langsam

Auf lange sicht

vergeht im nu

Geologisch macht es uns alle aus

kleinen kindern

Auf der skala der sterne

wir sind nur staub

Miro, der große spanische künstler

wenn das meer sieht

sagte zum letzten mal:

"Schon?"

Tempo, tempo, tempo

No curto prazo o tempo

é lentíssimo

No longo prazo

passa num instante

Geologicamnte faz-nos todos

de pequenas crianças

Na escala das estrelas

somos mera poeira

Miro, o grande artista espanhol

quando o mar vê

pela última vez disse:

"Já?"