O medo do coral jovem enfrenta
a primeira tempestade marinha
O receio da pequena águia
antes de seu primeiro voo
Mas essa não é a primeira vez que vou...
Sou copo vazio
flutuando na superfície de um lago
Perdoar faria de mim uma taça
para o vinho novo
Do presente me afasto
felino que atravessa a noite
fugindo da lua
Escrevo porque Jerusalém me pede
Escrevo para não esquecer
do portão de Damasco por onde os árabes
entram na cidade antiga
no redemoinho da história humana
"Eshrt! Eshrt! Eshrt!"
O som em árabe ressoa pelas ruas estreitas
o mundo inteiro por apenas dez shekels
Pessoas de todas as latitudes
se esbarram e seguem sua historia
"Eshrt! Eshrt! Eshrt!"
Tecidos esvoaçam no céu azul
o cheiro do pão fresco perfuma os cabelos
amêndoas, tâmaras e damascos são flores
nas bancas dos vendedores
nas esquinas a romã é espremida na hora
"Eshrt! Eshrt! Eshrt!"
Tudo parece estar liquidando ou liquidado
especiárias, mercadorias, vendedores aos gritos
a cidade é um lázaro que renasce todas as manhãs
Do portão estende-se um labirinto de caminhos
que me fazem sonhar acordado
"Eshrt! Eshrt! Eshrt!"
Tudo que é fundamental está disponível
a todos os homens e mulheres
O sol acaricia mais uma vez
as paredes carcomidas pelo tempo:
um convite a fazer uma nova história
"Eshrt! Eshrt! Eshrt!"
O mundano, o trágico e o eterno
plantas recém-nascidas crescem nas frestas dos muros
enquanto oliveiras ancestrais observam da colina
um caldeirão imenso e imemorial:
o espetáculo humano
Jung devia estar sonhando
quando revelou (-se) o inconsciente coletivo
Este que nos habita
coloca no mesmo ônibus
no mesmo sistema operacional...
Quando acordou percebeu
que o conhecimento era uma quimera
Toda a historia humana está inscrita no corpo
Balbuciou: "O consciente é um rolha
boiando no oceano do inconsciente"
Pensar é construir um barco a vela
para atravessar o oceano
entre a dúvida e a pergunta
Se o barco-ideia sabe navegar
a consciência embarca
nas margens deste universo mágico
Sou no milho
O milho é em mim
Receita gastronômica
que nenhum chef entenderá...
O milho é meu irmão
Sou filho do milho
Quando alta a espiga desponta no céu
o milho amarelo como o sol
agradece a todos pela sua criação
O milho nem planta é:
metáfora do universo
Quando nele nos saciamos
ele se apodera de nós
Somos tudo que podemos ser
nos sonhos do milho
Meu destino eu sinto
precinto uma brisa
que vem do sul e vai para o norte
Por onde passa refresca
traz e leva pássaros
recados, chuvas e presságios
Meu destino é quase nada
ar em movimento
Traz palavras, idéias e sussurros
de um outro mundo
Aonde nasce o destino meu?
Nasce do moto-perpétuo
de todos os destinos da terra
um impulsionando o outro
dando voltas no globo
Corrente infinita de trabalhos
na recriação da vida
essa magia que nos habita
